"Прости" – она снова пишет это слово... Немного помогает то, что она уже почти не чувствует собственной руки. Ну зачем ты снова это делаешь, глупая. Почему ты решила что писать во мне собственной кровью хорошая идея? Лучше вырви из мены ещё один листок и зажми как следует рану. Прощаешься? Решила отправиться в лучший мир оставив бесполезную книжку у подножия скалы. Я ощущаю вибрации, ты пытаешься встать, кричишь? Что происходит? Голоса людей? Они идут сюда? Не пытайся кричать – лучше стучи камнем о камень, нет лучше стучи чем нибудь металлическим. Отбросила меня. Рыдает, это точно не кровь, другая консистенция, я скоро стану экспертом по человеческим глупостям и внутренней среде их организма. Взяла меня, молодец, пишет что люди уходят, они не слышат нас, окликают, ищут, но ветер относит звуки вниз по склону и дальше к обрыву. Да эта яма спасла нас, но кажется мы в ней так и останемся. Не надо плакать, бумага должна остаться сухой. Встань, обопрись на стену и подними меня уцелевшей рукой, я почти над краем ямы верно? Да, сейчас повторим, соберись с силами. Нет, не теряй сознание я почти спас нас, сейчас они увидят мои белые страницы (наглая ложь во спасение) Ну ты же понимаешь что я пишу тебе, значит ещё сумерки и света достаточно? Глубокая ночь? Новолуние? Поверь я постараюсь развернуть самый чистый, самый белый разворот из уцелевших листов, Только тебе придется потерпеть... С каждой секундой я начинаю всё лучше понимать людей, я уже научился лгать, а мир продолжает являть мне всё новые чудеса, теперь та что посчитала себя моей хозяйкой научилась читать в полной темноте. Если бы у нас было ещё немного времени. Вот меня поднимают, высоко на дрожащей от боли и напряжении руке. Потерпи,, ты ещё не всё знаешь о боли.. Умница, догадалась и попыталась выбросить меня из ямы. Наверное можно было попросить её сложить из вырванного листа глайдер о отпустить в небо. Чтобы хоть часть меня уцелела. Но странно об этом просить человека с одной относительно целой рукой. Зато у меня есть возможность не обжечь её, когда все свой силы я направляю в уже заполненные создателем листы. И сила получает отклик и так волнообразно по нарастающей, бумага плоти моей, прошитая тонкими нитями ловит этот ритм и уже через мгновение яркая вспышка подскажет людям где искать ту дурочку что заставила книгу вспыхнуть просто от того что в ней слишком часто писали такое глупое слово "Прости" .
Здесь вряд ли удастся отыскать хоть один уцелевший листок из дневника. И если не прибегать к произволу фантазии, то единственной возможностью остаётся сама уцелевшая девушка. Боюсь она на будет склонна к долгим разговорам, но то что между ней и дневником возникла глубокая связь... это позволяет чуть более внятно фантазировать, я надеюсь )